Berlin, 27. Mai, Nachmittag, gut ertrĂ€gliche 22 Grad Celsius mit Wind und Sonnenschein. Ich bin auf dem Heimweg, laufe durch einen Park, sehe Kinder rennen, spielen, schreien, toben und lachen. Ich beobachte immer wieder gern, wie diese kleinen Menschlein so komplett in ihrer eigenen, unschuldigen Welt versunken sind. Mein (schon Teenager-)Kind kommt mir fröhlich entgegen, wir umarmen uns und gehen gemĂŒtlich ein Eis essen.
Cherson, 27. Mai, Nachmittag, 27 Grad Celsius. Zwischen Wohnblocks sozialistisch-sowjetischer Bauart spielen Igor (38) und seine Frau Olena (36) mit ihren Töchtern, Vika (3) und Sofia (6) auf einem Spielplatz. Bis neben ihnen eine russische Rakete einschlĂ€gt. Papa Igor stirbt noch vor Ort, Mama Olena und die MĂ€dchen werden von Schrapnellen und der Druckwelle getroffen. Die kleine Vika bekommt am meisten ab. Sie ist mit Blut bedeckt. Es lĂ€uft aus ihren Augen, wenn sie ĂŒberhaupt noch welche hat und bedeckt ihr zartes Gesicht. Ihr weiĂes Oberteil ist komplett rot, sie jammert und wimmert vor sich hin.
Ihre Mutter, selbst verletzt, nimmt sie hoch und wird von Helfern in ein Auto gesetzt. Ihre ebenso verletzte Tochter Sofia bringen sie hinterher und setzen das MĂ€dchen neben ihre Mama und schwerst verletzte Schwester auf die RĂŒckbank. Sie fahren so schnell es geht in ein Krankenhaus. Den toten Vater mĂŒssen sie unter der Schaukel auf dem Spielplatz liegen lassen. Einer der Helfer filmt das Grauen und lĂ€dt es auf Social Media hoch. Die Bilder schnĂŒren mir den Hals zu. Das Weinen des kleinen MĂ€dchens ist nicht zu ertragen. Dem Helfer wird es auch zu viel, er weint hemmungslos. SpĂ€ter wird der Vater in einem schwarzen Leichensack abgeholt. Es ist das Ende eines sonnigen Nachmittags.
Nur circa 1800 Kilometer trennen mich von dieser Familie. So weit, wie Berlin von Athen entfernt ist. Ich darf entspannt mit meinem Kind ein Eis essen. In der Ukraine schickt Wladimir Putin (73), selbst Vater, den Tod an jeden Ort. Selbst auf SpielplÀtze. Dort werden aus Sand die schönsten Burgen gebaut, in denen Fantasiewesen leben. Ein Spielplatz ist ein Ort der Unschuld. Es ist eine Welt, die Kindern gehört. Bluten darf da höchstens ein aufgeschlagenes Knie.
